...ennui (sic transit...)

Preocupante. Dos entradas en el mismo dia tras meses de silencio. Tras cuatro copas de buen vino tinto se desata el animal intelectual que cada uno de nosotros esconde por miedo al rechazo, al rechazo de una recalcitrante clarividencia. Tomar conciencia de lo que te rodea, de tus propias limitaciones, acertar a olfatear desde el subsuelo lo que se cuece en las alturas sin llegar a ser partícipe de ello. Escribir con desatino estériles guiones, pretender no se sabe muy bien qué. Encerrar a los demonios que te arañan las entrañas cuando lo propio sería liberarse desatándolos. Esteril estado civil cuando la pareja está desaparecida pero todos saben que ha huído para arrrojarse impenitente a los brazos de un macarra maltratador. Sufrir el escarnio de la propia bondad, sentir el escupitajo del centurión, la humillación de un ecce hommo sin premio final o convicción justificatoria. Ser incomprendido por manifiesta imposibilidad de comunicarse o por estulticia del interlocutor. Sí, es demasiado para el lector y para quien escribe. Sólo quise ser atento y servicial, me dijeron : vete a las misiones , tu egoista ansia de ayudar se verá satisfecha y con suerte serás un mártir empalado o sodomizado y escarniado o ambas dos. Dame tratamiento de shock, dame morfina o mezcal. Sin el peyote no me llamarán loco , incapaz, pendencia de carne mientras un juez de mierda decide sobre tu estado. Un hombre , un voto. Una conciencia, una desobediencia civil. Cuando el gusano se torne crisálida en sus 24 horas de vida debería libar el néctar medular del verdugo y hacerlo azotar...aún así, si sobreviviera el opresor , nada aprendería salvo la ciega venganza, arremetiendo contra todos. Me lo dijeron hace años, me lo repitieron hace dos viernes: algún día harás algo grande. Sí, contesté, como no sea un magnicidio...mi mente se resiste a rendirse a mi potencial. Quizás nunca aflore. "Nadie me recordará cuando yo muera"...Polvo eres...pero no echarás ninguno en condiciones. ¿Para qué? O, mores , o tempora...

Todo sigue igual...

No me gusta personalizar mis comentarios en el blog. ¿Ah, no? ¿Y para qué está esto sino para vomitar lo mal digerido y que lo lean los 4 amigos que tienen acceso a tus paridas? Pues, bien, vale , de acuerdo. Hoy ha sido un dia asqueroso, debí acabar con una situación que cualquiera, no hace falta ser un iluminado, hubiese dado por zanjada hace meses; pero los sentimientos son una broma pesada. Dios se lo pasa bomba, "lo disfrazaremos de libre albedrío". Los angelitos, en finas gotas, disimulan la lluvia dorada de sus necedades cuando chispea. A veces, muchas veces, me dan ganas de mandarlo todo a la mierda, lugar muy frecuentado y no por ello aconsejable aunque cien millones de moscas no puedan equivocarse. Últimamente me obsesiona la muerte y dan ganas de precipitarla, pero ahora seamos cautos y que duren mucho pero no quiero sobrevivir a mis padres. Javi quiere mis cómics, a Santi podría dejarle mis cd´s y vinilos, a Antonio mis películas de autor...y a todos aquellos que me alegraron la existencia de una u otra manera, un detalle. Sí fui detallista por naturaleza, condescendiente con los errores ajenos, duro con mis equivocaciones..."que celos de esa pistola, cómo te amó al darte muerte, puta..."

Al final todo queda en nada, los suicidas no dejan notas, aunque alguna leí pero no se entendía casi nada. Hay demasiado que agradecer cuando niños, jóvenes, ancianos etc mueren por la brutalidad del libre albedrío o sufren todo tipo de canalladas o somos aplastados por las apariencias y el asqueroso (bis) dinero. Tanto tienes tanto vales , chaval y ahora ponte unas rodilleras. Las revoluciones la hacen los burgueses no nos equivoquemos.El obrero come , se revienta trabajando y fornica..."Es más fácil dominar a la masa que a un solo individuo". Generaremos necesidades, no serás nadie sin ellas, te regalamos la caña, tu compras la carná, nosotros somos el cebo y tu picarás. Trabajar para el enemigo: La Felicidad.

Respirando que es gerundio (y una necesidad).

A veces me pregunto si las palabras que, como una hilera de hormiguitas, se alinean en estos espacios, cuando un blog muere, van a un cementerio en la red o simplemente desaparecen como si nunca hubieran existido. Alguien comentó una vez que no perecen; imagino a las ondas de radio viajando infinitamente por el espacio, sorteando obstáculos, quedando atrapadas en objetos;dicen que viven entre las moléculas del cristal como esos espías rusos latentes, hibernados, a la espera de que un golpe, un sonido, desestabilice las moléculas que las atrapa y surja de nuevo la voz silenciada milenios ha. Podría ser una explicación a ciertas psicofonías o quizás esté desvariando de nuevo sin que sea la fiebre la culpable. Lo cierto es que este blog, cuaderno o libreta virtual, es como esas voces atrapadas. ¿Resurge como la vida en el estertor del anciano o del que agoniza para luego hundirse en la oscuridad más absoluta? ¿o por el contrario es eterno? No quisiera morir, la muerte me da claustrofobia y pensar en ella más aún. Pero lo único cierto es que moriré, quizás mi recuerdo perviva mientras alguien me recuerde o piense en mi pero quizás estas palabras, como ondas de radio, me sobrevivan. Quisiera que si algo de mi queda cuando desaparezca se funda con el mar.No deseo sobrevivir a mis padres.